LA FLOR - Estanislao del Campo
Yace una flor en el suelo,
Una delicia es cada hoja,
Y hasta el rocío la moja
Como un bautismo del cielo.
Allí está ufana la flor,
Linda, fresca y olorosa;
A ella va la mariposa,
A ella vuela el picaflor.
Hasta el viento pasajero
Se prenda al verla tan bella
Y no pasa por sobre ella
Sin darle un beso primero.
¡Lástima causa esa flor
Al verla tan consentida!
Cree que es tan larga su vida
Como fragante su olor.
Nunca vio el rayo que raja
A la renegrida nube,
Ni ve el gusano que sube,
Ni el fuego del sol que baja.
Ningún temor en el seno
De la pobrecita cabe,
Pues que se hamaca no sabe
Entre el fuego y el veneno.
Sus tiernas hojas despliega
Sin la menor desconfianza,
Y el gusano ya la alcanza...
Y el sol de las doce llega ...
Se va el sol abrasador,
Pasa a otra planta el gusano,
Y la tarde encuentra, hermano,
El cadáver de la flor.
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